Extraits de livres

Une phrase ? Un paragraphe d'un livre vous a touché, marqué, pris aux tripes...?

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Evidemment, Titre du Livre et auteur obligatoire (+ infos supplémentaires type numéro de page si vous le souhaitez !)

Quelle riche idée ! =D


« Nymphe dans tes prières, souviens toi de mes péchés » Shaekespeare, Hamlet

« Un monde de craintes, de trahison, de tourment. Un monde d'écraseyrs et d'écrasés, un monde qui, au fur et à mesure qu'il s'affinera, deviendra plus impitoyable. Le progrès dans notre monde sera le progrès vers plus de souffrance. L'ancienne civilisation prétendait être fondée sur l'amour et la justice, la nôtre est fondée sur la haine. Dans notre monde, il n'y aura pas d'autres émotions que la crainte, la rage, le triomphe et l'humiliation. Nous détruirons tout le reste, tout. » 1984; George Orwell

" Il y a une différence entre le cœur humain et le mien. Le cœur humain est une ligne, tandis que le mien est un cercle, et j'ai la capacité infinie de me trouver au bon moment au bon endroit. [...] Je vois leur beauté et leur laideur, et je me demande comment une même chose peut réunir l'une et l'autre. Reste que je les envie sur un point. Les humains ont au moins l'intelligence de mourir ". La voleuse de livres - Markus Zusak.

"L'alchimiste prit en main un livre qu'avait apporté quelqu'un de la caravane. Le volume n'avait pas de couverture, mais il put cependant identifier l'auteur : Oscar Wilde. En feuilletant les pages, il tomba sur une histoire qui parlait de Narcisse.
L'alchimiste connaissait la légende de Narcisse, Ce beau jeune homme qui allait tous les jours contempler sa propre beauté dans l'eau d'un lac.
Il étais si fasciné par son image qu'un jour il tomba dans le lac et s'y noya. A l'endroit où il était tombé, naquit une fleur qui fut appelée narcisse.
Mais ce n'était pas de cette manière qu'Oscar Wilde terminait l'histoire.
Il disait qu'à la mort de Narcisse les Oréades, divinités des bois, étais venues au bord de ce lac d'eau douce et l'avaient trouvé transformé en urne de larmes amères.
"Pourquoi pleures-tu ? demandèrent les Oréades.
- Je pleure pour Narcisse, répondit le lac.
- Voilà qui ne nous étonne guère, dirent-elles alors. Nous avions beau être toutes constamment à sa poursuite dans les bois, tu étais le seul à pouvoir contempler de près sa beauté.
- Narcisse était donc si beau ? demanda le lac.
- Qui, mieux que toi, pouvait le savoir ? répliquèrent les Oréades, surprises. C'était bien sur tes rives, tout de même, qu'il se penchait chaque jour !"
Le lac resta un moment sans rien dire. Puis :
"Je pleurs pour Narcisse, mais je ne m'étais jamais aperçu que Narcisse étais beau. Je pleure pour Narcisse parce que, chaque fois qu'il se penchait sur mes rives, je pouvais voir, au fond de ses yeux, le reflet de ma propre beauté. "
"Voila une bien belle histoire", dit l'Alchimiste.

Allez je me lance, avec un passage du livre de Marie Cardinal : Les mots pour le dire. Je posterai bientôt un avis sur ce livre qui est tout simplement grandiose !

" Le docteur écoutait avec une grande attention et cependant rien
en particulier dans mon long récit ne le faisait réagir. Quand j'ai
cessé d'évoquer la salle de bain et mes crises d'angoisse, il m'a
demandé :
- Que ressentez-vous à ce moment-là, en dehors de vos malaises physiques ?
- J'ai peur.
- Peur de quoi ?
- J'ai peur de tout... peur de la mort.
A vrai dire je ne savais pas de quoi j'avais peur. J'avais peur de la
mort mais j'avais aussi peur de la vie qui contient la mort. J'avais
peur de dehors mais j'avais peur de dedans qui est l'envers de dehors.
J'avais peur des autres mais j'avais peur de moi qui étais une autre.
J'avais peur, peur, peur, PEUR, PEUR. C'était tout. "

J'aime beaucoup les passages que vous avez relevé, celui de l'Alchimiste est connu, j'en ai déjà entendu parler de cette légende et elle me plaît beaucoup, cela ravive mon envie de lire ce livre. Et celui Les mot pour le dire est aussi très beau, j'ai l'impression qu'il soulève une part de vérité ancré en nous tous ...

Je vais mettre un extrait d'une de mes récentes lecture, qui m'a de ce fait assez touché, provenant de La vie d'un homme inconnu .


"Ils eurent la même pensée et se jetèrent un coup d'œil amusé : oui, ce poulain blanc, la grâce un peu gauche de l'enfance, la liberté de celui qui ignore encore les barrières de la vie ... Il courait sur la berge, entrait dans l'eau, reculait d'une gambade brusque, remontait le talus.
Volski était occupé à réparer le toit, Mila, sur une échelle, lui passait des lattes enduites de goudron. De temps en temps, ils s'interrompaient, heureux de voir, du haut, tant de mouvements à la fois. Les sauts du poulain et, dans la rivière, la baignade des enfants, un peu plus loin, au-delà des saulaies, des femmes qui ramassaient les foins en meules et cette toute jeune fille qui jouait à grimper sur ces amas instables et à y rester debout, en équilibriste.
Soudain, elle tomba, et aussitôt retentit une explosion. Derrière les arbres s'élevèrent un rideau de giclures de terre et la fumée. Le poulain parcourut encore quelques mètres avant de s'écrouler, tout son flanc droit arraché. Une mine que les sapeurs, l'automne précédent, n'avaient pas déterrée ...
Volski et Mila comprirent, une rapide suite de faits s'égrena : la course du poulain, la chute de la fille déséquilibrée par le fracas de l'explosion, la pose figée des paysannes, enfin ce mélange de blanc et de rouge qui se débattit brièvement dans la poussière.
La vie des autres qu'ils croyaient tenir à distance déferla, les pleurs de la jeune fille qui s'approchait du poulain mort en détournant la tête. Et les enfants qui surgissaient de toutes parts, ce kolkhozien venu avec une brouette et qui, en quelques coups de hache, dépeça la carcasse, chargea la viande et enterra le reste dans le trou laissé par l'explosion."

Ce passage du Loup des steppes :

« Mais il y en avait une autre. Il faisait également partie des êtres suicidaires. Il faut préciser ici qu'il est erroné d'appeler suicidaires les seules personnes qui se suppriment vraiment. Certaines d'entres elles deviennent même suicidaires en quelque sorte par hasard et ne portent pas nécessairement cette disposition en elles. Parmi les hommes dépourvus de personnalité, de particularité marquée, de destin fort; parmi les êtres moyens, animés par des instincts grégaires, beaucoup se donnent la mort sans pour autant appartenir au type des suicidaires par leurs traits de caractère et leur tempérament en général. À l'opposé, parmi ceux qui, par essence, font partie des suicidaires, beaucoup, peut-être même la majorité, n'attentent jamais véritablement à leurs jours. Le "suicidaire" (et Harry en était un) n'entretient pas nécessairement un rapport très intense avec la mort (on peut d'ailleurs avoir ce genre de rapport avec elle sans être tenté de se supprimer). En revanche, le propre du suicidaire est de considérer, à tort ou à raison, son moi comme un germe particulièrement dangereux, suspect, destructeur. Il se sent en permanence extrêmement exposé et menacé, comme s'il se tenait sur le sommet le plus étroit d'un rocher où une légère poussée extérieure, une infime faiblesse intérieure suffirait à le faire tomber dans le vide. Les personnes de ce genre ont une destinée caractéristique. Dans leur cas, le suicide apparaît comme le type de mort le plus probable; tout du moins, c'est ce qu'ils se figurent. Cette disposition d'esprit, qui se manifeste presque toujours dès la prime jeunesse et se prolonge tout au long de l'existence, n'est pas conditionnée par un manque de vitalité. Au contraire, on trouve parmi les "suicidaires" des natures extraordinairement tenaces, avides et même intrépides. mais, tout comme il existe des tempéraments sujets à la fièvre dès la moindre indisposition, ces natures que nous appelons "suicidaires", et qui sont toujours particulièrement émotives et sensibles, tendent à s'abandonner pleinement à l'idée du suicide au moindre bouleversement. Si nous disposions d'une science assez courageuse et responsable pour s'intéresser à l'être humain et non aux simples mécanismes de la vie; si nous avions une sorte d'anthropologie, de science des caractères, ces éléments seraient connus de tous. »

« Ces vagues, les déferlantes.
Je les ai aimées.
Elles m’ont fait peur. »

« C’est une maladie la mer, vous savez… »


Les déferlantes – Claudie Gallay

J'avais déjà créé un sujet peut-être faudrait-il fusionner les 2 ?

« [l'image] agit sur le spectateur à l’inverse de la publicité, de la télévision, du cinéma qui endorment la faculté de contrôle entraînent la docilité de l’attention. Dans l’art, l’image est choc qui réveille la conscience de chacun, exige l’acuité de son attention pour être pénétrée, appréciée et jugée. Son contenu n’est partagé par le spectateur que s’il réussit à tendre sa sensibilité jusqu’au niveau d’exaltation de lui-même qui est nécessaire. Il va de soi que le cinéma et la télévision peuvent, eux aussi, bénéficier de cette conversion, mais, notons-le bien, seulement dans la mesure où, précisément, ils accèdent eux aussi à l’art. Au surplus, l’œuvre d’art, immobile et disponible, se plie au rythme de l’observation dont le spectateur décide et elle permet d’étendre sa méditation autant qu’il le souhaite. Par là le spectateur, si ému soit-il, reste fondamentalement maître de lui. L’image dans l’art, loin de faciliter l’acceptation passive, fouette, exalte la conscience que l’homme peut avoir de ses pouvoirs. Et j’entends aussi bien de ses pouvoirs sur le monde extérieur que sur le monde intérieur. »

René Huygues ; Les puissances de l'image

Citation :

Ce passage du Loup des steppes

Très beau passage ! Décidemment il faut vraiment que je lise ce livre ... J'ai lu Siddharta et un recueil de nouvelle d'Hesse, mais apparemment c'est pas la même atmosphère que pour Le loup des steppes.